Die Stadt erzittert, aber er nicht
Und seine Kunst hat auch keine Angst.
Er schreibt, und lächelt, und schreibt,
Ruhig die Wörter, in den Seiten komischer Wahrheit.
Die Fäden seines Hemds verschwinden nicht,
Im roten licht der Wüste.
Er ist zu Hause,
Sein eiginer Schatten gelegt um sich.
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